= Не праздничный пост. Извините... Вспомнилось...

Что ты знаешь о солнце, коль в подвале ты не был…
(отрывок из будущей книги воспоминаний)

Это было странное ощущение. Ты выходишь из пограничного состояния между сном сна и «сном подземелья», в котором закрыли твое физическое тело, и обнаруживаешь, что твой рот наполнен кровью. Это удивляет и не удивляет одновременно. В сознании почему-то всплывает название старого фильма Анджея Журавского «Мои ночи прекраснее ваших дней». «Что-то происходит в мире моих ассоциаций, - подумал я и приоткрыл рот, что позволило его содержимому найти выход наружу. Хорошо, что лежал я на боку и поэтому мой внутренний наблюдатель просто засвидетельствовал наличие расползающегося пятна красной жидкости на полу. О том, что произошло, напоминало не только это странное ощущение во рту, но и уже почерневшее от долгих пыток тело.

А накануне был грязный мешок на голове, который помнил о боли, ужасе, страданиях и смерти многих узников, которые кричали и молились, задыхались и умирали в его пыльной и вонючей плотной ткани. Били долго и основательно, сменяя друг друга. Если бы это было созидательное дело, и эти существа были бы людьми, я бы сказал, что работали они ответственно и с наслаждением. Крутили «русскую рулетку», грязно матерились, засовывали в руки гранаты и кричали, чтобы я признал их своими. И хвастливо визжали о том, что пришел, наконец, «русский мир» и не жить здесь «укропам», что они «доблестные наследники НКВД-МГБ-КГБ» и что я враг и «укроповский» идеолог, который подготовил огромную армию своих учеников, ставших под сине-желтые знамена врагов их «республики». И пытать они будут меня долго и мучительно, пока не остановится мое сердце. Дышать в мешке было сложно, сознание уходило в глубину как в воду. Иногда я слышал свой собственный голос, который повторял одну фразу как мантру: «Гранаты не мои, гранаты не мои…» А рот постоянно наполнялся кровью… Время исчезало.

В какой-то момент все прекратилось. Они устали пытать. «Завтра продолжим», - услышал я чей-то голос. Сдернув с головы мешок меня втолкнули в «мой» подвал. Тускло светила лампочка, а я, фиксируя краешком мерцающего сознания как стекает кровь по ногам, стоял и улыбался. А в голове звучала мысль: « Я не боюсь умереть. Ну совсем не боюсь. Но должен жить! Должен!»

И был вечер энного дня моего «погружения» в потусторонний мир явленного зла.

Через год, уже в подвале тюрьмы в т.н. камере для смертников я написал такие строки:

На фресках храма
Потемнела краска
Омылся лик
Во времени реке
Но дух мой
Не сломался.
За плечами
Несу я жизнь
В потёртом рюкзаке…

На фото - день нашего освобождения (27.12.2017.) =
(исходник находится на фб страничке автора проф. Игоря Козловского)

Facebook, 26 мая 2018

Теги: